Rare dagen...
Vandaag is het precies veertien jaar geleden dat mijn moeder overleed. En voor het eerst in veertien jaar is het weer net zo koud, net zo wit en net zo winters buiten. Het doet me terugdenken aan die tijd. Rare dagen waren dat; negen maanden zorg omdat je weet dat iemand gaat sterven vielen in één keer van me af, en daardoor voelde ik me eigenlijk bevrijd. En schuldig, omdat je dat niet mag voelen natuurlijk; als een ouder sterft hoor je wanhopig te zijn. Dat was ik niet.
Wanhopig werd ik pas een jaar later. Toen ik met een burn-out op de bank zat en dacht dat het beter zou zijn om te sterven. Het heeft al met al drie jaar geduurd voordat ik weer een beetje beter werd.
En nu, nu zit ik weer op de bank. Depressie zegt de dokter. En ik voel dat het klopt wat hij beweerd, maar ik wil er niet aan. Voelt als falen. Immers, alles gaat voor de wind, leuke baan, fijne vrienden, geld op de bank en een doel voor ogen. Maar toch... Waarom zou ik opstaan.
Als ik opsta in de ochtend dan doe ik dat voor de wereld. Mijn vrienden. Niet voor mezelf. Ik hoop dat ik over een paar maanden weer eens op kan staan voor mezelf. Groter kan voelen dan ik nu ben. Tevreden, in de zon. Met mooie mensen om me heen en een stil geheim wat langzaam groeit onder mijn ribben.
Maar dat is toekomst-muziek. Nu eerst maar eens beter worden.
therilim, vrouw, 49 jaar
Log in om een reactie te plaatsen.
vorige
volgende