Zucht
Waar zijn de bladeren
niet gevallen
bij de eerste winterzucht.
waar de bomen die de
slagregens van
tijd en dood doorstaan?
Waar de lippen die beloven
en berusten in hun woorden
waar de hand die
mij niet loslaat
en slechts vasthoud
en verstaat?
Woorden zijn als druppels
ze sterven langzaam
op je huid,
en je vingers zijn
zo zacht
dat zij mij telkens
weer doen breken;
zonder zucht, zelfs
zonder geluid.
Wolfe Tone, man, 39 jaar
Log in om een reactie te plaatsen.
vorige
volgende